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Le ciel fait fi des nuages.
Contempler : le ciel, un matin. Plein de nuages roses tout près les uns des autres On dirait qu’ils sont un sol de sable à l’aube On dirait que la mer est le ciel On aurait la tête à l’envers, alors ? Puis, peu à peu, les nuages empressés les uns contre les autres Comme s’ils s’aimaient tr... Lire la suite...
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Moisson.
Dès l’aube, ouvrir les fenêtres pour laisser passer l’air frais et, sur la terrasse, prendre le café en regardant le ciel parfois sans nuages mais parfois parsemé de nuages blancs dont les formes évoquent des boules de coton, ou la fumée du petit train, ou encore un pays imaginaire. Préparer de... Lire la suite...
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Les azurs bleus, les azurs verts.
On aimerait pouvoir, comme les Inuits pour la neige, avoir à sa disposition des centaines de mots pour parler avec précision du bleu du ciel, car il y a bleu et bleu. Le bleu n’est jamais simplement bleu. Au-dessus de Bois-Soleil, en haut du raidillon pris sur la gauche après les champs qui ne ... Lire la suite...
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Les pages du ciel.
Les volets bleus comme en Grèce s’ouvrent sur le bleu-matin-de-printemps-d’une-chaude-journée-c’est-sûr du ciel. En plein milieu de ce qui sera bleu de l’azur d’ici sur la côte éponyme quand on dira sous la treille de vigne-vierge nouvellement née le Bénédicité, une plume-nuage fraîch... Lire la suite...
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La question du lundi : regarder le ciel.
Au milieu de la nuit, on a bien cru qu’il faisait jour ; c’était la lune qui brillait comme un grand soleil de la nuit. Tout autour, des étoiles tellement nombreuses. Tellement brillantes. Ainsi, même la nuit le mistral apure le firmament. Plus question de dormir : il est urgent de se lever, ... Lire la suite...
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Anémones blanches.
Le magasin est en longueur. Pour voir toutes les fleurs, il faut remonter cette allée triomphale jalonnée de seaux débordants. Le blanc domine aujourd’hui. On finit par remarquer les bouquets d’anémones blanches. On en prend un car c’est irrésistiblement tentant : de tout temps à jamais, on a e... Lire la suite...
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Les pages du ciel.
Lundi. C’est un ciel gris, tout uniformément gris. Et tellement près qu’on se souvient de quelques mots d’une chanson de Jacques Brel : « avec un ciel si bas qu’on pourrait le toucher ». Mardi. De beaux gros cumulus blancs jouent à cache-cache avec le soleil. Alors, parfois on est dans l’ombre... Lire la suite...
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Passer d’un ciel à l’autre.
Passer d’un ciel à l’autre : du ciel de l’instant présent, celui qui nous enchante depuis plusieurs décennies maintenant ; à celui-là qui inspire tous les autres. On le reconnaît d’emblée car il est unique par la forme de ses nuages au-dessus des montagnes et par les teintes anthracites qui s... Lire la suite...
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Les pages du ciel.
Lundi. Matin. Un ciel qui aurait pu attirer l’attention de Turner, car il est bien jaune là où le soleil se lève. Mardi. Soir. Au début de la plage de Bonnegrâce, les galets gris se reflètent encore dans l’eau. Mais au bout, ils sont sagement endormis et la mer a cessé de brasiller : elle se d... Lire la suite...
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Les pages du ciel.
Lundi. Le ciel est si bas qu’on ne distingue plus le Faron, couvert par un nuage en forme de grosse cloche, brouillard pour la garrigue du mont. De l’est, la masse des nuages est poussée par une brise hésitante. Mais, comme la lave qui s’écoule d’un volcan, lente et massive, du bout, là-bas, d’... Lire la suite...